Jorge Luis Contreras Molina

Sancho tiene el corazón de mantequilla. Don Quijote adhiere a su valeroso espíritu guerrero la nomenclatura de las aguas.  Ninguna voz debería morir en tierra.  Ningún gran corazón tendría que dejar de latir sin haber navegado.

Polos, paralelos, ecuador, millas náuticas, ciudades y castillos de la ribera. Pero Sancho es ciego para el mundo que su señor atisba más allá de la bruma.  Ya están literalmente embarcados.  Se deslizan en una nave de pescadores hacia el desastre.

Los encantadores trocaron los ojos de molineros, de marineros y de Sancho.  No puede ninguno imaginar que había un castillo, que había presos y que el barco era para el rescate.

Don Quijote, otra vez, se vio solo con su alma de navegante generoso. Aquella que sabe que la vida solo se vive cuando se navega.

Sancho, esta vez desnudo, vuelve a pagar los daños.

Ya se aleja la música del agua.  Ya se esconden los pescadores. Ya hornean los panificadores.  Todos los observadores de este desastre esconden ahora su alma cotidiana en un día a día soso.  Don Quijote sueña con el siguiente capítulo.

Jorge Luis Contreras Molina

Los de moral doble partieron al alba.  El peculiar domador, adivino y titiritero era el conocido ladrón de burros y otras prendas que se viera parcialmente perfilado en la primera parte.

El corazón del hombre anhela lo oculto.  El domador de monos tenía un itinerario de grandes engaños a la sombra de la curiosidad morbosa de parroquianos incautos. El pasquín parlante logra con pocos esfuerzos interesar a todos en los chismes más sonados, más sabidos y más comentados de cada pueblo.

Basta.  Al Ebro. Don Quijote ya marcha hacia la aventura del rebuzno.  Sin que Sancho sepa cómo, su señor da un discurso sesudo y puntual en medio de un ejército que lo escucha atento mientras sitia al enemigo. El hidalgo explica los motivos para una guerra justa.  Tiene subyugados a los oyentes hasta que, creyéndose oportuno, Sancho habla y rebuzna.

El equívoco asoma. Sancho es golpeado.  Don Quijote huye.  Los rebuznadores se marchan victoriosos aunque no dejen trofeo que lo testimonie.

Amanece.  Sancho ha vuelto a dormir mal.  Don Quijote, otra vez, ha sido presa de los sueños.  Aquel en un haya, este en un olmo. Habían hecho cuentas y renovado promesas de ínsulas, señoríos y ducados.

Don Quijote es hombre.  Como tal, huyó presa de la cordura. Sancho es hombre.  Presa de la cordura quiso partir, pero subyugado por la vieja promesa se quedó a vivir su destino al lado del héroe triste.

Jorge Luis Contreras Molina

No divinas, pero sí bellas, y mucho, son las palabras del veintiséis. Nombres moros, música en dilectas voces que designan a personajes singulares dormidos eternamente  en la magistral relación de hechos que asombra mientras mueve a la risa y al llanto.

El mono sigue allí.  Su polifacético amo es ahora titiritero. Representa con dramatismo sagaz todo el folclore de un rescate con ingredientes de aventura y acendrado heroísmo.  Los fugitivos son seres buenos que escapan jalados por los hilos de Pedro mientras los espectadores contemplan boquiabiertos que a punto están de la recaptura.

El de la triste figura cae, otra vez, preso de su valeroso temple de caballero andante.  Arremete contra los villanos hasta desmantelar malamente el teatro.  El hidalgo ha evitado que en su mundo triunfe la injusticia.  En el real hay un conglomerado de cosas rotas.

Desde la liberalidad de su señor Sancho, mandatario paga indemnizaciones al agraviado artista.  Los que tienen colas machucadas hacen un  mutis vergonzoso.  En la escena queda, y no hay necesidad de más, solo don Quijote, héroe. Ya habrá (siempre hay) tiempo para la vileza y la insana búsqueda de la salida fácil y la explicación justificadora del doblez timorato.